Pourquoi la mort de MTV dit quelque chose de nous ?

Un skieur en plein vol, une Porsche arrêtée au milieu d’une route alpine, deux murs de neige qui enferment la scène comme un décor naturel. Cette image, prise en 1960 au col du Flexen, est devenue l’une des photographies les plus iconiques jamais associées à Porsche. Elle symbolise à elle seule une idée de liberté, de mouvement, et de modernité mécanique en terrain hostile.

Entre février et mars 2025, le groupe Paramount Global annonce l’arrêt progressif de la majorité des chaînes musicales MTV en Europe : MTV 80s, MTV 90s, MTV Hits, MTV Live. En France, elles disparaissent des box des opérateurs sans hommage particulier, sans soirée spéciale, sans véritable message adressé au public. Quelques articles dans la presse spécialisée, quelques posts nostalgiques sur les réseaux, et puis plus rien.

Si tu étais ado et vaguement branché au milieu des années 90, tu vois forcément l’image. La télé tourne, et Levi’s débarque avec un spot qui ne ressemble pas à une pub. Pas de blague, pas de punchline, pas de démonstration produit. Juste une ambiance froide, un truc presque clinique, et surtout une musique étrange, lente, irréelle. Ce moment-là, c’est plus qu’un souvenir, c’est un basculement. Parce qu’en 1995, cette pub ne se contente pas d’être “culte”, elle prouve qu’au Royaume-Uni, un hit peut être fabriqué depuis un écran de télévision, sans radio, sans presse, sans que le public ait réellement entendu la chanson en entier. Et ça, pour les charts anglais, c’est un petit séisme bien placé.

En 1990, le Championnat du monde moto fonctionne encore avec des standards hérités d’une autre époque. Des circuits rapides mais dépassés. Une sécurité très inégale selon les pays. Une organisation parfois approximative. Le Grand Prix de Yougoslavie, disputé à Rijeka, ne va pas simplement être un week-end compliqué. Il va exposer, en pleine lumière, tout ce que le MotoGP accepte encore par habitude. Trop d’accidents. Trop d’alertes ignorées. Et un cadre qui craque de partout.

Il y a eu une époque, pas si lointaine, où les constructeurs faisaient parfois des choses parfaitement inutiles. Pas inutiles au sens marketing, pas inutiles pour faire parler, mais inutiles au sens industriel. Des machines trop chères, trop complexes, trop radicales, trop tout. Des objets qui n’avaient aucune vocation à créer une gamme, ni même à séduire le client moyen. Juste à prouver une chose : on sait faire. Ces véhicules-là n’ont pas eu de descendance. Ils ont été conçus, admirés, parfois critiqués, puis rangés dans un tiroir que plus personne n’a jamais rouvert.

Passons sur ce titre d'ouverture plus que douteux, vous voudrez bien ? Mais il faut bien capter votre attention petits esprits zappeurs que vous êtes.

Lando Norris champion du monde. Qui aurait parié ça en 2020 quand McLaren battait des records… de paintwork fluo plutôt que de podiums ? Et pourtant à l’arrivée, les larmes coulent, le casque reste baissé et la radio crépite : « I can’t believe it… I can’t believe it. » Ce moment n’a pas seulement mis fin à l’ère Verstappen, il a réveillé un précédent improbable, un truc oublié au fond du paddock depuis 1996. Un nom : Damon Hill.

La Bolide, c’était l’idée folle de rejeter la route, le confort, la normalité. Juste 40 exemplaires, un monstre de piste, un W16 hurlant, un fantasme chaud comme l’enfer. Et hier, Molsheim a fermé la porte. Rideau. Le dernier pétage de câble de la marque.

À une époque où Peugeot sortait d’une crise interne, une petite équipe d’ingénieurs et de techniciens a décidé de se lancer dans un projet démesuré : faire gagner une marque généraliste française dans toutes les disciplines majeures du sport auto. Sans complexes, sans excuses, sans diplomatie. En dix ans, depuis un bâtiment parfaitement banal à Vélizy, Peugeot Talbot Sport a signé un doublé mondial en rallye, quatre Dakar consécutifs, deux victoires à Pikes Peak et deux succès aux 24 Heures du Mans. Personne n’a fait ça avant. Personne n’a refait ça depuis. Et certainement pas avec la même insolence.