L’Afla Romeo qui avait perdu contre un biscuit

Il y a des films qui vieillissent. Et puis il y a ceux qui restent coincés quelque part dans notre cerveau. Une note, une phrase de dialogue, une image et l'on revit Pour toute une génération, Le Grand Bleu appartient clairement à cette deuxième catégorie. À l’origine, ce voyage n’avait pourtant rien à voir avec Luc Besson. Nous étions en Sicile pour un voyage presse. Mais une fois le programme terminé, impossible de repartir sans tenter quelque chose qui ressemblait davantage à un rêve de gosse qu’à un vrai sujet journalistique : retrouver les traces du tournage du Grand Bleu à Taormina. La scène de la Mama. Le trio improbable formé par Jean-Marc Barr, Rosanna Arquette et Jean Reno. Les spaghetti sacrifiés. La gare. La piscine. Les rues baignées de soleil. Et évidemment, dans ma tête, une certitude absurde : il fallait faire ça au volant de la Fiat 500 d’Enzo Molinari. Sauf qu’en préparant cet article, énorme douche froide : la fameuse Fiat 500 rouge du film n’a probablement jamais roulé en Sicile. Les scènes du début avec le sauvetage du plongeur et l’arnaque à l’assurance ont été tournées en Grèce, notamment dans les Cyclades. Trop tard pour reculer. J’étais déjà à Taormina. Et comme souvent dans ce genre d’histoire, c’est le hasard des rencontres qui allait finir par mettre une Fiat sur notre route. Mais pas celle que nous attendions le film.

Comment deux frères italiens ont discrètement transformé l’accessoire moto en langage esthétique contemporain. En vingt ans, Fabio et Fabrizio Rigolio n’ont pas seulement dessiné des rétroviseurs ou des pièces en aluminium usiné. Ils ont déplacé toute une culture mécanique vers quelque chose de plus ambigu : un territoire où l’objet technique devient sculpture, où le minimalisme dialogue avec la performance, et où un simple morceau d’aluminium peut finir accroché dans un loft comme une œuvre de design industriel. Pour comprendre cette obsession du détail, nous avons organisé une rencontre entre deux artisans du beau. D’un côté Julien Dugourd, chef pâtissier qui transforme sucre, lumière et texture en architecture comestible. De l’autre Fabrizio Rigolio, l’homme qui s’est mis en tête de faire d’un matériau brut un objet de désir.

Le hurlement des sirènes des ambulances a sorti le quartier de Leipzig Strasse de son habituelle quiétude saturnale. Entre les barres d’immeubles héritées de l’ère soviétique, les secours ont roulé à pleine vitesse en direction de l’hôpital de cette bourgade de l’Allemagne de l’Est, depuis le circuit du Lausitzring. Le silence est retombé maintenant, laissant la symphonie des mésanges se mêler aux pialements des hirondelles profitant des dernières chaleurs de ce début septembre avant leur grand départ vers le sud. Une petite foule de curieux s’est regroupée devant la porte en bois qui ouvre sur les urgences. À l’intérieur, au bout d’un long couloir javellisé, une chambre est plongée dans la pénombre. Sur un lit, un corps, ou ce qui y ressemble, est branché de toute part à des machines qui bipent, soufflent et vibrent en sourdine. La vie ici n’est plus qu’artificielle.